Anhelando encontrar el modo,
procurando en mi inquieto interior ser mejor que yo,
obligando a cada sentir que te recorre
a quererme un poco,
a quererme más de lo real,
sabiendo la imposibilidad de un amor inmenso
a menos de momento,
reconociéndome a mí misma perdida
en la absurdez de la lejanía de tu piel,
y rogando a un Dios en el que ya no creo
la fragancia de tu cuerpo en los pliegues del deseo, mi deseo.
Cae la noche y los bordes de madera de mi cama
se quiebran ante tanta nostalgia,
llora la almohada,
soledad inacabada,
te hago culpable de la suerte que me elige,
¿quererme más?
ni el cielo que me cubre lo podría lograr,
en reserva mi esperanza
vive temiendo otro despertar en el que no estás,
lágrimas, distancia, y a esperar....
No hay comentarios:
Publicar un comentario