Domingos que besan los sábados imperfectos

Los domingos son escalofríos con tinta de color rojo inyectándose en los principios que creías firmes. Los domingos me tiran del pelo y me arañan las ansias de paz. Los domingos son para que la conciencia te repita una vez más entre tragos a la ansiedad que nadie te echa de menos. Los domingos son un mapa donde nunca encuentro mi lugar. Los aspavientos de la penumbra incierta de un desaire improvisado. La cuesta arriba de la vida. Los domingos sientes más el frío y cada vez menos la belleza de tu alrededor. Los domingos recuerdas y caes bajo la bruma de unos adjetivos que te tragas a empujones no sin antes obligarte a degustarlos bien hasta sacarte las entrañas por las rendijas de un calcetín roto que aún estando nuevo jamás podría extinguir tanto frío. Y no me entienden. Y ya no quiero que lo hagan. He perdido la confianza pero no solo en los domingos sino en la gente que sigue mirando cada segundo de ellos con gafas de sol llenas de apariencia. Cuelgo mis ojos de los domingos que dejan mi estómago vacío y tan solo lleno de nauseas de vacío que con analgésicos y ansiolíticos de todos los colores trato de evaporar. Nunca se van. Ni los domingos cada semana. Ni tan infumable soledad.

Más de ti, algo de ti

Anhelando encontrar el modo,

procurando en mi inquieto interior ser mejor que yo,

obligando a cada sentir que te recorre

a quererme un poco,

a quererme más de lo real,

sabiendo la imposibilidad de un amor inmenso

a menos de momento,

reconociéndome a mí misma perdida

en la absurdez de la lejanía de tu piel,

y rogando a un Dios en el que ya no creo

la fragancia de tu cuerpo en los pliegues del deseo, mi deseo.

Cae la noche y los bordes de madera de mi cama

se quiebran ante tanta nostalgia,

llora la almohada,

soledad inacabada,

te hago culpable de la suerte que me elige,

¿quererme más?

ni el cielo que me cubre lo podría lograr,

en reserva mi esperanza

vive temiendo otro despertar en el que no estás,

lágrimas, distancia, y a esperar....