No soy más que palabras,
palabras muertas, desvanecidas de vacío,
soy la transeúnte de caminos inciertos,
de rojas pasiones inservibles.
Un pellizco de sobrio inmadurez,
el aura de un sentimiento literario
que se estremece,
que me estremece
y me hace desear morir escribiendo...
al fin y al cabo,
es lo único que me hace sentir viva.
No soy más que dudas,
un armario cerrado lleno de miedos,
el poema malo que nadie escribirá,
un ritual de aullidos al silencio,
una verdad con mil mentiras
en una mochila cargada de palabras,
esas palabras que nunca serán yo.
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