La culpa

La culpa, misteriosa indecisa,

la copa apurada

de mi ebria costumbre de no perdonarme.

Está en mi memoria,

en los días que cumplen

sin existir jamás en el viejo calendario

del desván de la dignidad.

La culpa, vivir sin ella es olvidar,

en su rostro pasa la mención de mi sombra,

alborotadora del sufrimiento de la noche,

del secreto dolorido del adversario destino,

la culpa, moneda de cambio del odio a uno mismo.

Siento despacio tras la puerta su fiebre,

la espuma de la cicatriz

que me dejaron sus plurales,

vivir con ella es retirarse,

extinguir los bordes de tu burbuja azul,

el día siempre encuentra un instante,

un descuido de mi valor virgen

para anular las vacaciones de mi calma

y hacerme cruzar

su intangible,oscura y compleja selva.

La culpa

a veces,

no es más

que mirar de reojo

la casualidad

de ser feliz

mirando de frente

a la torpeza de ser valiente.

Palabras

No soy más que palabras,

palabras muertas, desvanecidas de vacío,

soy la transeúnte de caminos inciertos,

de rojas pasiones inservibles.

Un pellizco de sobrio inmadurez,

el aura de un sentimiento literario

que se estremece,

que me estremece

y me hace desear morir escribiendo...

al fin y al cabo,

es lo único que me hace sentir viva.

No soy más que dudas,

un armario cerrado lleno de miedos,

el poema malo que nadie escribirá,

un ritual de aullidos al silencio,

una verdad con mil mentiras

en una mochila cargada de palabras,

esas palabras que nunca serán yo.

Navegante de mis silencios

La utopía de respirar con aliento aún no la siento viable ni siquiera en

mis escritos, aún no acierto a vislumbrar lo atesorado de esa pizca de armonía

que debe dormir en mí. Por el día tengo que vivir, dicen, incluso a veces les

sonrío, les saludo con la mano, muestro esa otra parte de mí que nadie sabe

que ya no existe, que no es más que un fantasma ataviado con el peso de

una falsedad que nunca quise hacer parte de mí. Es necesario, a veces es necesario,

me hacen daño los amaneceres porque no me dan a cambio más que

un nuevo día donde mis piernas se hacen más pesadas, mi mente más compleja

y mis ojos más turbios y cerrados. Por la noche soy yo, escucho al cielo vibrar,

me despeino por la ventana de mis pesares y de par en par comienzan a pasar

uno a uno los que siempre están, los que vuelan sin alas, los que tropiezan

sin suelos, los que viven muriendo entre esperanzas.....y entra el silencio, la

calma, el canto de los grillos, el relente de la noche, entra la luna azul, sí,

azul, porque yo la he coloreado así y basta, porque me gusta, porque me da

energía, porque es del color que un día imaginé yo que sería mi mundo o la

vida en sí, porque es cuando puedo ser yo, entre palabras secas que no hieren

como las del día, donde no hay venenos mortales de ironías, y en ese momento

sí soy yo, solo yo,....y mi pluma y mi cuaderno, sigilosos, se aman, y se compenetran

teniendo como únicos testigos la complejidad de esas amaestradas

agujas que descosen lo nublado de mi diurno existir frío amargo.

( Fragmento del texto "Navegante de mis silencios"  incluido en mi libro "Del alma hoy hablo yo", el cual lo puedes adquirir a través del correo electrónico palabrasysilencio@hotmail.es )

Malditos domingos...

Los domingos son las espinas que se amontonan en tu alma sacándote todas las heridas a tomar el sol.

Sentir

Sentir,

el ocaso de las mañanas

en la temprana brisa de los agostos venideros,

sin nada...sin el azul de una lágrima viva.

Han manchado mi nombre,

el aire de mis insomnios,

las oscuras golondrinas

que volvieron y ya nunca volverán,

y esa eternidad volcánica cansada de mí.

Es triste el silencio,

más aún es más triste la palabra no sentida,

el verbo no escuchado,

los sueños burlados, lo diminuto de mi persona.

Sentir...

quizás debería aprender a vivir sin sentir.

Se dejó llevar

Se dejó llevar, en las bellas palabras encontró su libertad,
rescató al olvido de la amarga soledad.

Se dejó llevar y los pliegues de sus labios...
...manifiesto de locura,
encuentro con su propia verdad,
por una sola vez necesitó volar lejos de la mentira
de su absurda realidad,
se sumergió en un cuerpo con forma de poesía
y en ese mismo instante
pecados olvidados gozaron en su nombre,
breve fantasía dulce e irreal,
regalo de la suerte huidiza hasta el final.

Se dejó llevar, apartó el miedo de su alma atormentada,
desvistió la ironía de sentir aquéllo que no sentía,
se dejó llevar por el mar de sus caricias,
inocencia interrumpida por un amor a la deriva,
incauta pasión, irrefrenables las ganas de amar,
ausencia de pensamientos entre su cuerpo y mi cuerpo,
rotos los moldes del ayer,
vivo el presente,
lo vivo en tu piel.

Quizás...

Nos encontraremos,

en la frontera ambiciosa del tormento,

en lo indecible de la luz,

vagando reticente y sin miedo

en la coincidencia absorta

de lo que nunca fue eterno.

Apartada a solas me hallarás

con el norte diluido en la nostalgia,

y acomodada a lo oscuro mi alma,

pero esta vez no habrá desafíos,

y todo estará de nuestra parte.

Lo vulnerable morderá la desgana

e inauguraremos en lo infinito la verdad,

se quedará pequeña la inmensidad del mundo,

volarán los peces, las aves nadarán,

y puede que incluso yo vuelva a sonreír.

Bordearemos autopistas, lunas, puentes,

habrá mañanas sin miradas del presente,

verás mis dientes ocultos

de repentina risa vestidos,

se desparramará lo previsto, las prisas,

y se perderán las llaves de mi condena.

Nos encontraremos,

entre el color marfil de tu cuerpo

y las llanuras inciertas de mi desierto.

Jugando al escondite con el dolor

No se tocan nuestros cuerpos,

están cubiertos de paralelismos absurdos,

y levantando la guardia

tu rostro mata el espacio de mis olvidos.

Que se reanimen las ansias de mis ojos

para mirarte y contarte despacito

a qué sabe el viento cuando te asfixia

a qué sabe la ausencia de una risa en abril.

Si es que temo los agostos tan largos,

y sus días me esperan para lamerme la desidia,

si es que me detengo en las respuestas

que se ocultan tras mi mesilla de noche,

polvorienta de recuerdos rotos,

de tiempos amados y robados por igual.

Será que los vértices de mi figura geométrica

no sabe manejar los desasosiegos encorvados

de un tiempo al que se le van las fuerzas,

se le van...

en el vestigio del escozor forzado

del horizonte malsano de tu siempre ausencia.

(Poema extraído de mi libro "Del alma hoy hablo yo" el cual puedes conseguir escribiendo al email palabrasysilencio@hotmail.es "

Sombras y resquicios de un amor ausente

               

            Se resume entre mis labios            

la obstinada inmadurez de tu ausencia,

se acurrucan los pedazos

de este palpitante herido corazón mío,

y entre tus manos yacen los latidos perdidos, 

la sobriedad de mi alma,

y la descabellada idea del amor

que rondaba mis despertares insólitos.

Murmuran las calles de esta vacía ciudad,

gritan desidia, escupen nostalgias vendidas,     

me araña un presente sin tu cuerpo vencido,

me insultan los mares de miedos,

me asaltan las dudas de amores eternos,

de amores sin nombre, de amores sin dueño,

y entre penumbras de adioses siempre tu recuerdo. 

Resbalan mis suspiros por tu espalda mojada,

retando a la vida me sorprende la nada,

fantaseo con tus ojos de brillo perpetuo,

me hago grande en cada uno de sus parpadeos,

y sigo rogando una tregua al silencio,           

sigo llorando coraje, sigo fracasando tormento,

ríe en mis adentros tu silueta dormida,

burlona ansiedad, marioneta de mis heridas.

Caminando por la senda equivocada

recojo rosas para adornar tu almohada,         

para que hagan el amor en tu cuerpo,

para que puedan sentir lo que yo no siento.

Arranco las espinas que arañan mi desdicha,

y sigue mi viaje hacia ninguna parte,

sigue mi huida torpe, mi rebeldía cobarde,         

ahogando mi sinrazón en bares de soledades,       

despeinando a la noche su aterciopelado pelo,

siempre recordándote, emborrachándome de tu recuerdo,

amanezco en otra cama, resbalo en otro cuerpo,

son los dedos del vacío, es el cuerpo del lamento... 

(Poema incluido en mi primer libro "Atrévete a sentirme" ya agotado)

Donde yo no llego... del aire

Humo, solo encuentro humo en mis recuerdos,
la llama quemada de una ansiedad descansada,
del aire, yo sé de sobras que eres del aire.
Y que te prende, te sujeta, te alza, te desvela,
del aire tus labios breves, tus noches blancas, tus desvaríos,
del aire tus ausencias, tus veinte besos perdidos,
y en las arenas de mi mar te acercas,
siempre te alejas y nunca te vas.
No llena tu cuerpo el amplio hueco de mis manos vacías,
mi río la saliva de tu boca, la gloria, mi desafío,
sueño de mil noches en vela, esperanza muerta.

Observa silencioso, mudo, sereno, mis letras,
hace años que lo dulce de la vida
son tiernos pellizcos de nada,
hace tiempo que me conformo
con mirar al mundo de reojo,
y que no me devuelva la bruma
de sus agrios desplantes,
del aire lo tímido de tu sombra,
del aire los alfombrados caminos de tu vientre.

Te abrazo entre piedras que golpean mi sangre,
es incansable tu recuerdo, me agoto, me canso de mi,
sabes a amor, a licor, sabes a vida, a respirar,
suenas en los acordes de mis mañanas,
en mis ansias de ti, en mi hambre amarga,
del aire....solamente eres del aire.

Yo preferiría tomarte a cucharadas, lentamente,
sin desperdiciar nada,
saborear tus rencores, las medias tintas de tus olores,
beberte despacito, llenarme de ti el alma,
todos y cada uno de mis dormidos rincones,
yo quisiera que florecieras con la misma intensidad
que hoy florece en mi pecho tanta tristeza,
tanta y tan inagotable soledad,
pero es inútil...mas es inútil vivir...
y sentir la brisa...y sentirte lejos,,,
respirar la ruina de mis huesos mojados,
y escuchar lo que no hablas,
y admirar todo lo bello que sé que callas,
fumarme tus lágrimas que se rompen en mí,
y volver a encontrar lo que nunca huyó de ti,
nuevos cielos, nuevas lunas, eternos meses de abril,
bailarte en los pétalos de tus parpadeos,
y derretir las láminas de hielo de mi acariciar,
lo sé, siempre lo supe, es un rumor, un destino semidesnudo,
no existirá jamás un invierno tan largo sobre mí,
del aire....siempre lo supe...eres del aire...
y en sus suaves contoneos él destruye mi secreto,
del aire..ni mío ni de nadie...
pero yo creo en ti...eres...existes en mí...
eso me basta, eso me calma,
del aire...de su eco vacilante,
de los escalofríos cobardes de mi ingenuidad,
de los giros convalecientes de tu ausencia maldita,
del aire tu cuerpo, mi ansiada medalla,
siempre sumiso...siempre valiente...
del aire mi amado...siempre del aire...

Esos domingos...

Los domingos, escaleras con rejas insalvables,
enjambre de camas que no se llenan de espacios vacíos,
toreros sin capote, sin orejas de vencedores.

Domingos de calor y frío compuestos del miedo,
miedo a no sentir más que el incendio apabullante
de ideas que son interrogantes,
un pisotón a mis creencias,
el alboroto ensordecedor de la soledad.

Los domingos son los volcanes de mi rendición,
la antesala de este macabro juego 
que es la vida sin un destello nauseabundo de amor,
un refresco sin sabor, el péndulo de un reloj
que dicta las horas ensangrentando mis ganas,
un cerrar los ojos abriéndolos al segundo,
un no poder olvidar lo que ayer no recordabas.

Mis venas hinchadas del cansancio de mi alma
por no suspirar los domingos
balbuceándolos, emborrachándolos,
hasta que se callen,
hasta que se vayan.

Esclava y huésped

Cabecean en mis deshonestas casualidades los muslos blancos y titubeantes de esta soledad que me suplica vacaciones sin vuelta a mis entrañas.

Amándote en mis heridas

Llegas, madrugada de incienso,
rebelde e inconformista, tan igual a las otras,
llegas con tu aroma de claros adioses,
llegas y en la tormenta de mi piel te ausentas.

Ciegas con cosas triviales esperanzas, cielos limpios,
rumoreas cobardemente entre las sábanas de mis asperezas tempranas,
solo soy un garabato de dudas en tu libreta hambrienta de llanto,
un cúmulo de desastres huyendo
de la frialdad de tus oscuros insolentes.

Llegas, y yo como siempre dueña y señora de esta agria espera,
de este curioso devenir de momentos y casualidades que tú inventas,
a través de ti veo abandonados ríos, rosas marchitadas en floreros de antaño,
llegas y como el hermoso soneto de su sonrisa,
siempre...siempre me enamoras sin tiempo,
siempre me haces en tu cuerpo efímera y sumisa,
llegas...rutinaria, puntual, sin prisas



(Poema incluido en mi libro "Del alma hoy hablo yo", disponible a través del correo electrónico palabrasysilencio@hotmail.es )

Lo célebre del vivir

Se me enturbian los ojos
ante lo frondoso de un cielo
que parece verter sus alas tibias sobre mí.

Me ofrezco a mecerme en el pecho de la noche,
recordándote,
olvidando que siempre me heriste
aún ofreciéndote la ausencia de mi presencia
por no quererla...

Andan los días oliéndote,
olfateando la ropa que nunca tendiste en mi cama,
que yace bajo la blancura de alguna almohada
de otra,
de alguna,
de tantas como amas sin amar.

Son las distancias
las que me buscan las ganas,
enterneciendo los porqués de las brumas de mis días,
son los mares,
es el viento,
la frialdad y calma del fantasma del silencio.

Emprender el viaje hacia el desierto
del que siempre me sentí dueña y verduga,
y danzar con el corazón entre los dedos de mis puños
maniatados de primaveras e inviernos,
que para mí son lo mismo,
que hace nada el infinito es 
lo que busco cuando me repito
que la vida debe ser algo más
que mirar, echar de menos y llorar sangre.

Las mentiras de un vivir lleno de trampas a una misma

Escondida,
tras los juncos del tiempo,
en el silencio risueño
del desamor fúnebre
que me grita olvido.

Viviendo tras lo vivido
la ausencia del miedo,
escabullendo mis desganas
en los versos dominantes
de las travesuras canallas
de los ojos del destino.

Domar, domar a la suerte,
escuchar sin pesadillas
los restos de mi existencia,
solo en la quietud de mis sábanas
se siente la vejez anticipada.

Y hoy sigo desvelada
en la cárcel hambrienta
que me dejó la piedra 
tras la que me golpeé
las manos por lanzarla fuera
de mi propia verdad.

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Y es lo que me queda...

La primera vez que recito y lo hago de manera pública un poema improvisado que creé en medio de la noche y la soledad.

El aliento del vagón de mis noches

Encontré en las ausencias

una procesión de valores, 

unas nostalgias ordenadas 

por tamaños, colores y formas, 

hallé en las risas huéspedes sin sabor 

si no estaban llenas de vos. 

Era triste el traje de los domingos 

si no suspiraba los veinte años de tu aroma, 

el albedrío de pensamientos dispares 

y las ruinas deslumbradas de residuos nocturnos. 

Yo también sabía que tú sabías 

que jamás sabríamos juntos el lamento que deja el amor 

cuando se busca entre escombros y perdones troceados. 

Sabía de la soledad, 

de la sangre tras la piel rugosa, 

sabías de lo ebrio de la confianza rota, 

sabíamos que aferrarse a optimismos grises 

era pregonar cordura en lo blindado de un olvido 

maltrecho y apartado del exilio del ávido recuerdo.