Se han muerto
los intentos por mirarme desde dentro,
se han muerto los ocasos,
los atropellos al doctor del miedo.
Baja por mi enramada nostalgia
el vientre hinchado de tus agravios,
la primavera yace entallada entre los muros
del invierno ahogado de saliva blanca,
y a veces mis páginas se llenan
de cadáveres de miradas que nunca sentí.
Huele al veneno que deja el atardecer
en las grietas de mi pecho,
huyo de las voces, de las pisadas,
huyo del halo oscuro de otras caricias.
Ya solo espero que esta noche
mi realidad no llore,
y cubran las canciones que invento
los cielos oscuros....
los sucios cristales tras los que no me encuentro.
